… сон, состоящий из разных многих приятностей… обрывки воспоминаний из детства, - духмянные луга, пасеки, кривосплетенный венок на твоей белокурой башке, горные речки, куда опущена горячая рука, валяние в траве, перистые облака на голубом небе...10-12 километров и уже российская граница, ты лежит в траве, раскинув руки и кажется слышишь дыхание России.
Прибегая домой, получаешь подзатыльник или поджопник за то что стащила что-то со стола, да ещё грязными руками (а что их ещё и мыть надо, да!?) /не поздоровалась подобающе/лезешь за стол со взрослыми. В общем обычный такой советский ребёнок-абориген.
Иногда слышишь: пусть будет проклята эта земля. Сам Господь проклял эту землю! - и столько злобы и ненависти в этих словах. Я пользуясь моментом затишья тащу кусок кухи или плюшки, беру её в зубы, делая тихонько два-три шага назад, правой ногой назад шаг в лево, - книксен, левой ногой в шаг в право, - книксен и думаю «Ври давай! Мутти всегда говорила: Господь Нас никогда не оставит! Никогда! Amen. », под злобные круглые глаза мамы и подхихикивания других менее пессимистичных гостей и хохот моего отца удаляюсь. Он у меня высокий был 1,92. Ему видней. На улице слышишь в свой адрес «Дай откусить! », крутишь кукиш и все гурьбой к журчащей Ульбе. К воде....
.
Ирке посвящается, которая сомневаемся что я это я. Следователь в юбке)
.
Ушла....
Бывают такие дни, что все идет кувырком. Сегодня у меня как раз такой день. И проклятия рвутся с языка, но головой понимаешь — НЕЛЬЗЯ. А все кипит...
Иногда хочется человека просто успокоить. Чтобы не переживал. Чтобы верил себе, потому что сам себя знает лучше всех.
И ничего я не сомневаюсь.
